第388章 长风破浪（2 / 3）

纸背，像是要把所有的决心都刻进纸里。

他忽然觉得，笔下的墨迹不再是冰冷的炭灰，而是能凝成船帆的棉线，细密又坚韧；案头的灯盏也不再是微弱的烛火，而是能照亮航向的星辰，虽小却明亮。

他要继续读下去，继续考下去，哪怕这条路还要走十年、二十年，哪怕下次依旧会落榜，他也不会放弃——因为他相信，总有一天，长风会来，浪会退，他能乘着学识的舟，渡向理想的岸。

时光荏苒，朝代更迭，长安的宫阙成了断壁残垣，曲江池的画舫化作了淤泥，可这句诗却从未被遗忘。

它穿过了宋元的烟雨，在江南的杏花春雨里被书生吟诵；它越过了明清的烽火，在北方的金戈铁马中被将士传唱；最终，它漂过近代的硝烟，落在了一片泥泞的战场上。

那是个阴雨连绵的日子，天空是压抑的铅灰色，像是随时会砸下惊雷，地面上积着浑浊的泥水，混着血污，散出刺鼻的腥气。

远处的炮声隆隆，震得人耳膜生疼，炮弹落在不远处，掀起的泥土溅了士兵一身。

一个年轻的士兵靠在断墙后，战袍上沾满了血污和泥泞，左臂缠着厚厚的绷带，渗出的血把白色的绷带染成了暗红色，伤口的疼痛让他额头上布满了冷汗。

他的眼神有些涣散，望着不远处被炸毁的房屋——那曾是村民的家，如今只剩下断梁残柱；望着战友们倒下的身影，他们昨天还在和他说笑，说等战争结束了，要回家娶媳妇、种庄稼。

绝望像冰冷的潮水，一点点漫过他的心头——敌人的炮火太猛了，阵地丢了一块又一块，身边的人越来越少，这样的仗，还要打多久？这样的苦难，什么时候才是头？他甚至开始怀疑，自己能不能活到看到和平的那一天。

就在他快要撑不住，想要松开握紧枪的手时，忽然瞥见断墙上有人用石灰写了七个字——“长风破浪会有时”

。

字迹歪歪扭扭，像是用刺刀刻上去的，有些地方还被雨水冲刷得模糊了，可那股子不服输的劲儿，却像一团火，透过斑驳的墙面，钻进了他的心里。

风卷着硝烟掠过字迹，带着淡淡的石灰味和硝烟味，竟像是给疲惫的灵魂注入了一股力量。

他想起出前，母亲连夜缝补他的战袍，把一本翻旧的《唐诗三百》塞给他，说“想娘了就看看，里面有娘给你画的小太阳”

；他想起连长在阵前动员时，握着他的手说“我们今天流血，是为了后代能过上好日子，能安安稳稳地读书、种地”

；他想起自己偷偷在笔记本上写的愿望——等战争结束，要回家教村里的孩子读诗，读这句“长风破浪会有时”

。

“眼前的炮火再猛，挡不住‘济沧海’的信念；身上的伤口再痛，割不断‘乘长风’的勇气。”

他咬着牙，用没受伤的右手撑着断墙，挣扎着站起来，左臂的疼痛让他额头上的冷汗更多了，可他却死死咬着嘴唇，从腰间摸出枪，对着身边同样疲惫不堪的战友喊道：“兄弟们，李白说长风破浪会有时！

咱们再加把劲，把敌人赶出去，让后人能乘上平稳的船，看万里晴空！”

战友们缓缓抬起头，望着断墙上的诗句，原本涣散的眼神渐渐亮了起来。

有人跟着念出了下一句“直挂云帆济沧海”

，声音不大，却带着一股韧劲儿；有人握紧了手里的武器，指节因为用力而白；有人拍了拍身边战友的肩膀，用眼神传递着力量。

原本快要溃散的队伍，因为一句跨越千年的诗，重新凝聚起了力量。

他们冲出断墙，冒着密集的炮火向前冲，喊杀声盖过了炮声，也盖过了绝望的叹息——这句诗，成了他们在战场上的精神旗帜，成了他们冲破风浪的勇气源泉，成了他们宁愿流血牺牲，也要守护的信念。

如今，我们再读这句“长风破浪会有时”

，早已没有了李白的江行之困，没有了书生的科举之难，也没有了士兵的战场之险，可我们每个人的人生里，都有属于自己的“浪”

。

或许是职场上的瓶颈——熬夜写了半个月的方案，被领导一次次打回，理由从“不够创新”

到“不够落地”

，看着身边的同事步步高升，自己却像困在原地打转，连加班时的咖啡都觉得比平时苦；或许是生活里的琐碎——父母的催婚电话每周准时响起，语气从温柔劝说变成严厉指责；孩子的奶粉钱、每月的房贷像两座大山，压得人喘不过气，连周末想睡个懒觉，都要被琐事吵醒；或许是追梦路上的踟蹰——坚持了五年的绘画爱好，因为要赚钱养家，不得不暂时放下，看着画室里落满灰尘的画笔，夜里翻来覆去，总在问自己“还要不要继续”

；向往了很久的远方，因为工作、家庭的牵绊，迟迟不能出，手机里存满了目的地的照片，却只能在加班的间隙偷偷看上一眼。

每当觉得撑不下去的时候，我就会想起那句“长风破浪会有时”

。

它不是一句轻飘飘的安慰，不是说只要默念几遍，困境就会凭