第247章 开工前的闲余时光（1 / 2）

晨光刚漫过写字楼的玻璃幕墙时，工位上的键盘还沉在昨夜的寂静里，指尖却早已在空气里敲出了平仄。

所谓的开工前闲余，从来不是钟表上悬停的空白，倒像砚台里未干的墨汁，看似静置，实则正洇开一片无形的山河。

你瞧那窗外的风，卷着几片迟到的落叶掠过窗沿，别人眼里是秋意渐浓的寻常景致，落在写诗的人心里，便成了《瘦月》里那把“弯弯镰刀”的雏形。

指尖无意识摩挲着未开机的鼠标，思绪却早已攀上夜空，看月亮把清辉酿成相思泪，一颗一颗缀在星子的缝隙里。

这哪里是空闲？分明是把零碎的光阴缝成了诗行，让每一秒等待开工的间隙，都在情感的褶皱里长出了细腻的绒毛。

当目光从云端落回桌角的玻璃杯，水汽在杯壁画出蜿蜒的水痕，忽然就撞见了《浪花》里那片执着的海。

别人对着电脑屏幕发呆的片刻，你却在脑海里数着浪花撞击礁石的次数，看它们碎成千万颗珍珠，又在下一秒重新聚拢成白色的火焰。

键盘的寂静里藏着潮起潮落，鼠标垫的纹路间印着礁石的倔强，所谓的闲余，不过是把现实的喧嚣关在门外，让精神在另一片天地里挥毫泼墨。

原来空闲从不是时间的荒原。

当指尖在手机备忘录里敲下第一句“似一把弯弯镰刀”，当目光掠过窗台上的绿萝，忽然想起浪花摔碎时溅起的银辉，那些被称作“闲余”的时刻，早已被情感与思考的藤蔓紧紧缠绕。

它们不是工作间隙的留白，而是灵魂偷偷开辟的花园，在别人看不见的角落，正悄然生长出比报表更丰盈的风景。

《瘦月》

似一把弯弯镰刀

收割着一颗心

谁让你如此消瘦

流了多少相思泪

看那颗颗泪珠

镶嵌在天空

冷冷的长夜

又会是一个无眠夜

对你轻轻地诉说

你还是那么执着

不如跟着我

从此不再寂寞

不要再让那镰刀

割着我的心

每天夜里为你滴血

只能默默地抚摸着伤痛

《浪花》

一次又一次

扑向坚实的礁石

执着不知摔碎多少回

就是不知难而退

多少次粉身碎骨

没有改变你的志向

多少次爬向岸的梦想被击破

你还是那么自信

一珠一珠的浪花啊

你给我无尽的遐想

暮色漫过窗台时，常对着老座钟的摆锤发怔。

那铜质的指针每一次颤动，都像在叩问：这一天的光阴，究竟是被酿成了酒，还是蒸发成了雾？

总有人说“人生不过三万天”，可真正攥在掌心的，从来不是数字里的虚浮，而是分秒间的质地——就像老木匠刨木时落下的刨花，看似细碎，却藏着木头最本真的纹路。

我见过凌晨四点的菜市场，贩菜的妇人蹲在青石板上分拣毛豆，指尖在豆荚间翻飞的速度，比超市里的扫码枪还要利落。

她或许一辈子都不会登上财经杂志的封面，可那些被露水打湿的清晨，那些把每颗毛豆都摆得整整齐齐的耐心，让平凡的日子长出了沉甸甸的分量。

就像巷尾修鞋摊的老师傅，锥子穿过皮革的每一个针脚，都藏着对光阴的敬畏——他未必能成为手艺大师，可那双布满老茧的手，把无数双旧鞋修得能再走千里路，这本身就是对虚度的最有力反驳。

总有人把“成大事”当作光阴的唯一刻度，仿佛只有站上高台才算没有辜负岁月。

可细想来，春日里给窗台的绿植换一次土，冬夜里给晚归的行人留一盏灯，这些看似微不足道的瞬间，何尝不是对光阴的温柔注解？

就像老槐树从不与牡丹比花期，只是默默把年轮刻进土壤，却在每个夏天都撑起一片荫凉。

人生的价值从不在“大事”的标尺上，而在是否认真对待了每一缕晨光——哪怕只是把今天的碗洗得比昨天干净，把一句问候说得比往日真诚，都是在给光阴镀上不可磨灭的金边。

最怕的不是成不了惊涛骇浪，而是沦为无人问津的死水。

那些在麻将桌上消磨的晨昏，在抱怨里耗尽的年月，才是对生命最残忍的辜负。

倒不如雪檐下的燕子，哪怕只衔来一根草茎，也要为生活筑出温暖的模样；雪墙角的青苔，纵然生在阴湿处，也执着地铺满整个春天。

人生本就是无数个“小”的总和，把每一分钟都活得有来处、有去向，纵然成不了史册里的名字，也能在回望时看见，自己的脚印虽浅，却从未偏离过认真的方向。

光阴从不是用来“浪费”的容器，而是等待被填满的画布。

不必奢求浓墨重彩的传奇，哪怕只是用淡笔勾勒出日常的轮廓——清晨煮的一碗热粥，黄昏读的半页闲书，雨夜里修补的一把旧伞，都是在给生命的长卷添上独特的笔触。